Sesión Digital

El líder se desperezó con la primera luz que se coló por los ventanales. Era el gran día, del que dependía el futuro de su revolución, de la Revolución destinada a cambiar el mundo, a convertirlo en un oasis de paz y prosperidad previo pago de la sangre de los malvados. Eso era algo en marcha, las tropas se hallaban en movimiento desde hacía unos años y los proyectos de futuro seguían en su mente igual de frescos que el primer día.
Sólo un flanco mostraba debilidad en esa mañana. Tras haber asumido el gobierno y puesto en marcha su programa (para lo cual supo aprovecharse del terrible atentado que había convulsionado todo el país unos años antes) ya no podía presentarse ante su pueblo como la impoluta opción de que hablare durante la campaña. El desgaste político le pasaba factura, y los cuantiosos gastos bélicos amenazaban con provocar una crisis interna así como una pérdida de confianza en el gobierno y, especialmente, en su líder.
Sin embargo el líder mantenía la compostura, se sabía al frente de la opción acertada, y veía a su pueblo tras de él, contra viento y marea. Qué eran ante ello cuatro o cinco puntos de menos respecto a las últimas elecciones, más aún cuando el sistema electoral podía "orientarse" debidamente hacia el lado más conveniente. No, era demasiado lo que estaba en juego, y no se podía permitir que una pandilla de catetos destrozaran lo que tanto había costado izar.
El líder salió del palacio para ir a votar. Allí le esperaban los medios de comunicación, el pueblo llano e incluso el grupo folklórico que le regaló un ramo. En lohor de multitudes el líder emitió su voto y soltó su discurso memorizado al dedillo sobre la importancia de la democracia, de la libertad, la paz y por encima de todo de él mismo.
Ese mismo saludo, apacible, convencido, fue el publicado al día siguiente por todos los diarios. No hubieron sorpresas, la propaganda funcionó y cuatro años más libres de ataduras se abrían a sus anchas para realizar su gran proyecto,... (... continúa)

Esta mañana, nada más levantarme, he encendido el televisor. Ángels Barceló presentaba una risa ultracafeinada que me ha alegrado la mañana. Aunque en Estados Unidos "aún" fueran las 4 o 5 de la mañana, la muy jefa ya estaba allí cuando me fui a dormir, y hay que tener narices para aguantar ese tute. Felicidades, y tal, pero yo no te buscaba a tí. En la cadena de al lado por fin apareció la imagen que buscaba y que estaba destinada a alegrarme el día: giro brusco, quiebro a Nesta y cañardazo por toda la escuadra. Qué dinamismo, qué fuerza, qué belleza plástica; nada me extasiaba tanto desde la última vez que hojeé la Iliada. La Squadra Azzurra, el orgullo de Italia, el honor de esa Roma eterna e imperial que dominó Europa por un milenio, venida abajo por un chaval de las favelas, ariete del último club del continente que resiste impertinete el ataque de la privatización. Viriato no podría estar más orgulloso de haber tenido al jabato entre sus huestes, derribando a fintazos a centuriones y manipulos.
Cuando Ronaldo I el grande abandonó el césped del coliseó, creí estar ante el ocaso del fútbol, condenado a morar por tierras extrañas en busca de un espectáculo honrado que contemplar. Y aunque Rivaldo (o el niño hambriento que lleva dentro) supo crear pequeñas maravillas, nada se asemejaba al halo divino que desprendían las piernas del chiquillo calvo. Los mil nombres que vaganbudearon por el Camp Nou tratando de arrancar esa Excalibur clavada en la piedra, no hicieron más que de plañideras de esos goles, de esas briosas galopadas contra toda una defensa que arrancaban en el mediocampo y acababan en las peores pesadillas de los porteros. ¿Dónde buscar semejante magia, semejante maravilla?
La respuesta, como los niños, vino de París, y ayer, tras pasarse por el forro a las dos torres de la defensa milanista, no hizo sino clavar su pica en Flandes, advertir a propios y extraños que él está allí, que Europa es su morada y su furia es de temer.

Insuflado con ... (... continúa)

Ahora que lo peor ha sucedido comprobamos cómo, pese a ello, esta mañana ha vuelto a sonar el despertador y todo parece seguir igual. Es más, si me abstuviera de leer la prensa, seguro que pasarían varios meses antes de notar algún cambio provocado por la continuidad del angelical W. en el despacho oval.

Me huelo que este cambio (o mejor dicho, esta continuidad) va a cambiar ciertos patrones de conducta, especialmente a nivel europeo. Las fuerzas ocultas del medio oeste, con su biblia y su sombrerito de cowboy, han consolidado su control sobre la más importante de todas las palancas que hoy día mueven el mundo. Visto desde un viejo continente que aún mantiene vivos muchos dogmas del estado del bienestar, cuesta de creer. Pero los EE.UU son otro/s mundo/s; allí no hay escuela pública obligatoria con libros aprobados por el gobierno. En muchos estados la teoría de la evolución parte de Noé, y al comenzar las clases se reza el padre nuestro. El gobierno pasa bastante del tema y sólo se preocupa por las escuelas públicas, que son sólo para los muy pobres y me huele que deben dar mucho asquito. Las diferencias en la educación (y no sólo la escolar, sino la que dan las múltiples formas de vida que hay en ese país) conllevan diferencias sociales profundas, y ello lleva a la aparición de una miríada de EE.UU's que desde Europa vemos como un todo, tal como desde EE.UU. se ve a Europa como un todo (igual pasa en Israel, que considera tan culpables del holocausto a los alemanes como a los andorranos, e incluso a los chipriotas, todos ellos europeos.

Las presidenciales yankis de este año nos han sorprendido a todos aquellos que caíamos en el simplismo de unificar la masa norteamericana. Destapada la manta, el panorama que se nos aparece es demoledor. Podemos hablar con los habitantes de las grandes ciudades, pactar con los comerciantes e incluso enfrentarnos a las multinacionales. Pero nada podemos ni sabemos hacer con ese cinturón bíblico que pisa con tanta fuerz... (... continúa)

Arafat es uno de esos personajes que "ya estaba" cuando yo nací. Como los Queen, la Coca cola o José Luís Núñez, existen en mis recuerdos desde la más tierna infancia. Es un tipo de aspecto simpático, siempre con el pañuelillo, y sonriendo, y vestido de militar, que eso de pequeños nos impresiona mucho. Es por eso, por formar parte de mi diminuta visión de lo que es el mundo, que su posible muerte me lleva a reflexionar sobre muchas cosas.
El mundo, nuestro mundo, el de los humanos que se saben mortales, se caracteriza principalmente por estar diseñado, realizado y mantenido por otros mortales, todos ellos iguales entre sí. Es algo que a veces se te escapa, y te lleva a creer que ciertas cosas existen de forma natural, que son inevitables, y por eso no dejas de sorprendente cuando ves una de estas cosas desvanecerse, convertirse en polvo, ante tus propios ojos.
Es el caso de Arafat, ese hombrcito que parece que ya naciera abuelo. Siempre ha estado allí, sobreviviendo a un montón de atentados, resistiendo en la cabeza del movimiento (pisando a otros si hacía falta), rodeado de tanques en su miserable cuartel de los últimos años, sin por ello perder la entereza.
Pero ahora el colega está intubado y apunto de espicharla. Los recuerdos que de él guardamos pronto serán pasto de la desmemoria, y pronto dejará de ser el luchador revolucionario para pasar a convertirse en mero motivo decorativo de mecheros y camisetas destinados a progres adolescentes.
Cuando eso sucenda, una parte de lo que es el mundo para aquellos que nacimos a mitad de los 70 desaparecerá para siempre, y nos habremos hecho un poco más viejitos. Supongo que diremos que ya nada será igual, y vendrá después el temor por lo que pueda suceder ahora que el hombre ya no está. Memeces, es cuestión de tiempo que aprendamos a vivir sin él; la vida seguirá aún en el mismo día en que perezca el rais, y descubriremos, tal vez con cierta decepción, que aquellos nombres propios con que habíamos construido ... (... continúa)

Lo malo de los tiempos que corren es que todo sucede en directo, y ello impide planear las cosas con calma y reflexión. Por eso las muertes se convierten hoy día en bizarros espectáculos circenses. Hará una semana vi por la tele cómo un cortejo fúnebre era violentamente apartado de sus quehaceres funerarios por un grupo de policías y guardaespaldas que acompañaban a un "personaje público" de visita al cementerio de la Almudena. Así, el incidente se convertía en espectáculo para todos los públicos, y la humillación del hecho se multiplicaba por todos y cada uno de los televisores que veían las imágenes.

Más atrás en el tiempo, aún recuerdo el entierro de Lady Di con toda la patochada que le acompañó. Gracias a los medios de comunicación la muerte de una princesa en un accidente de coche (como otra de años atrás) se convirtió en una historia de bajos fondos, con carreras nocturnas, amantes, robo de joyas por parte de los servicios de urgencia, e incluso ostias entre paparazzis por fotografiar la pierna de la Di, que tengo todo el cuerpo pero me falta ese detalle.

Qué diferencia con lo que sucedió con la madre Teresa de Calcuta. Cuando esta mujer decidió morir, ninguna cámara estuvo a su lado, nadie la vió desmoronarse físicamente, ni a los miembros de su comunidad repartirse los restos sin vergüenza alguna; esas cosas que suelen pasar cuando alguien muere, y que tras un halo de civismo esconden nuestra más primaria esencia. La santa Teresa esta murió como debe morir todo el mundo, haciendo un mutis, como quien va al lavabo y ahora vuelve, pero sin volver. Luego los funerales de estado fueron una gozada, y de los chismorreos sobre su muerte, ya se encargarán en los años venideros, que el tiempo habrá difuminado límites y los charlatanes soltarán lastre. El atraso tecnológico de la India supuso, en este caso, un avance en derechos y dignidad.

No pasará lo mismo con la muerte de Arafat. Ahora su mujer dice que el gobierno palestino quiere matarlo y n... (... continúa)

Es increible lo que se parecen las películas a la realidad. La toma de Falluja nos regala unos planos, unas imágenes por las que cualquier director daría un brazo. Más aún al tratarse de una guerra real, podemos incluso llegar a sentirnos parte de ese conflicto. Eso es lo que me sucede cuando no veo según qué imágenes por television. Aún es hora de ver el cadáver fresquito de un marine pasearse por nuestras pantallas. La última vez que vi uno colgaba boca abajo, calcinado, de un puente de no recuerdo qué ciudad. Desde entonces para buscar chicha sólo me he topado con las imágenes de los atentados perpetrados por comandos iraquíes, de esos que graban y luego cuelgan de internet, y te los puedes bajar al lado de "lo mejor de Faemino y Cansado" y "el vídeo de Chiquito". Está bien la cosa, bueno, está mejor que nada.

Pero el hecho es que aparte de eso nada, ni una mísera gota de sangre yanqui ha salpicado nuestros televisores. Es entonces cuando imagino a George W. Bush en una habitación oscura, junto a sus amiguetes Cheney, Pearl y compañía, todos con la pantalla fija en un televisor, observando con satisfacción al mundo que han cegado mientras sonrisas diabólicas, puntiagudas como catedrales, emergen de lo más fondo de su garganta.

Sí, me viene esa imagen a la cabeza, y me pregunto cuán imbécil puede llegar a ser Bush. Durante años nos han martirizado con chicha a manta; en todas sus películas el superhéroe aparecía en la última escena, esa en que mata al malo, magullado hasta las uñas de los pies, chorreando sangre sucia por todos sus poros, y contando las barbaridades que esos pérfidos comunistas habían hecho a sus amiguetes de "Highschool" y esas cosas. ¿Se espera el W. que no sepamos qué les ha pasado a sus marineritos? ¿No sabe lo fácil que es en la mente de cualquier persona pintar un cadáver de blanco, disfrazarlo de mádelman y amputarle algún miembro?

A lo mejor el W se cree que no, que aquí nadie piensa si yo lo digo y mis siervos no debe... (... continúa)

Finalmente han bajado las temperaturas hasta el nivel que correspondía a la época del año. Hoy el edredón me cubría con un calor maternal, uterino, del que me ha costado sangre y sudor separarme. Es uno de esos días que -estoy convencido de ello- si enviaran a los trabajadores a casa se ahorrarían miles de bajas por depresión y otras mandangas. Porque nada hay más depresivo que tener que trabajar en un día así, pero en pleno siglo XXI aún no se han dado cuenta y siguen pagando como borregos las bajas por depresión, los psiquiatras a 60 euros la hora y las pastillitas de prozac, váliums y demases drogas que, al contrario que las otras, se venden en farmacias y son financiadas por el seguro (aunque tienen la misma finalidad que las ilegales, abstraer al sujeto de su realidad). Y en esas estoy, como todo hijo de vecino, superando las penas a base de nicotina y colegas, que es la medicina de los pobres ignorantes que no han pisado nunca la consulta de un psicólogo.

Todo esto me ha venido la cabeza al leer un libro esta mañana. Bajo el título "El psicópata", esta obra de Vicente Garrido expone las principales características de estos sujetos. En una de sus páginas muestra un test para descubrir psicopatías en los individuos, una ronda de "60 expresiones metafóricas, 30 de contenido emocional negativo y 30 de contenido positivo". Los sujetos a examen debían valorar del 1 al 3 la orientación de cada frase, de muy negativa a muy positiva. La conclusión es que los presuntos psicópatas emitían valoraciones diferentes de los no psicópatas.

La broma aparece cuando el autor da un ejemplo de este test. Así, ante la frase "el hombre es un gusano que vive en el cadáver de la tierra" el psicópata da una valoración positiva, mientras que para "el amor es un antídoto para las enfermedades del mundo" la valoración que da es negativa. La conclusión del autor es que el hombre tiene sin duda una mentalidad psicopática, puesto que no es normal asociar "cadáver" con positivo y... (... continúa)

Me hacen mucha gracia las columnas referentes a las elecciones de los EE.UU. Por una parte unos dicen que si los de izquierdas estarán sonándose los mocos tras el monumental error (hablando en términos de política internacional) de apoyar a Kerry casi incondicionalmente. Mientras, otros van por su acera afirmando que si los de derechas estarán celebrando la victoria del tejano (a quien propongo para suplir a Santiago Matamoros, quien sólo se cargó unos cuantos y sin moverse de casa)y lo orgullosos que estarán de pensar igual que los yankis de la América profunda.
Todas las opiniones me parecen muy respetables, entre otras cosas porque escriben para ganarse el jornal y tienen la obligación no escrita de mantenerse en una misma línea reviente quien reviente. De no hacerlo sería tan fácil como buscar a otro (columnistas te salen por doquier) que sí lo haga, y listos; mejor que el comisario político, el contrato por obra y servicio.

Sin embargo, más allá de este otro gran deporte que es el hablar de política sin mojarse los pies, lo cierto es que las críticas a los políticos son erróneas. No en el sentido de que no sea cierto lo que se dice, no. Hay políticos corruptos, vendepatrias, vividores, holgazanes, arrogantes, incluso auténticos chalados que no se sabe cómo han conseguido los votos suficientes para tener sueldo público e inmunidad judicial. Pero no debemos olvidar que esta clase de sujetos de tan baja calaña existen en la sociedad, son parte conformante de la misma, y seguramente en una proporción similar a la de políticos rastreros que dirigen nuestros destinos.

El problema es el de siempre, criticar a uno sólo, por muy presidente del gobierno que sea, es relativamente sencillo. Tienes un mortal, con todos sus defectos, al que bombardear con total libertad tanto a nivel ideológico como personal, que es lo que más gustirrinín les da a los articulistas. Una vez la pleble, la chusma el vulgo, o sea, servidor y unas cuantas decenas de millones de p... (... continúa)

En esta vida cada cual va a lo suyo y si tú tienes un problema, no quieras saber los míos. Es algo inherente en la especie humana. Dicen los musulmanes "yo y mi hermano contra mi primo, yo y mi primo contra el mundo", y es una verdad como un templo. Por mucho que queramos fundamentar nuestra vida en criterios científicos y racionales de comportamiento que nos lleven con fiabilidad mecánica al éxito y la felicidad, la realidad desmonta una y otra vez estos decorados tan utilizados para ocultar nuestros veraderos miedos. Y es que no hay mayor imperio que la ley natural, que estaba antes que nosotros y estará cuando sucumbamos.

Esta tendencia a barrer para casa, sin embargo, no creo que sea buena ni mala. Es como si preguntaran ¿le gustaría tener un tercer ojo en el cogote? Oye, pues sí, por qué no, la de collejas que me habría ahorrado. Pero como no puede ser, pues nadie se lo plantea, ni intenta vivir como si lo tuviera (sectas aparte). Si nuestra condición humana nos lleva a preocuparnos más por aquellos que tenemos cerca, lo lógico es adaptarse a ello y tratar de vivir lo mejor posible con esta cualidad.

Digo esto porque hoy he descubierto un regalito, una pequeña perla fruto de esta tendencia humana. Mi amigo Toni ha dedicado su blog de hoy a celebrar que haya reabierto el mío, y coño, esas cosas tocan la fibra. A lo largo de la vida vas conociendo gente, a docenas, y van pasando y pasando por tu vida como la brisa que te da en el rostro; unos días te arropan, otros te hielan. Sin embargo pasan los años y cuando miras atrás observas que, como el Céfiro, cierta gente aparece una y otra vez en tu vida, a veces cuando menos te lo esperas, y es entonces cuando el aire adquiere ese olorcillo a hogar, a sofá cómodo y fuego ardiendo, a whisky en la mano y palabras flotando en el ambiente. Con los años, decía, acabas reconociendo quién te trae ese olorcillo, y es a esas personas a las que me refiero cuando hablo de amigos.

Toni es uno de ellos, y por ... (... continúa)

Ya falta poco para el gran día, muy poco. Supongo que este año podremos verlo por la tele, el sábado noche agarrados al sofá, con los ojos inyectados en sangre y la mente fija en el tapete moteado con 25 pequeñas manchas informes dispuestas a hacernos vibrar. Dicen que en la constitución europea quieren poner no se qué estupidez de las raíces cristianas de europa, las mismas raíces que no estaban en los enfrentamientos entre el papa y el emperador, las que ni aparecieron en las guerras de religión, las raíces que intentaron frenar la revolución francesa, las mismas raices que se hicieron el sueco cuando lo de Auschwitz y el uso de carburantes ilegales.
Cuánta hipocresía, cuántos telones debemos poner tras de nosotros para aparentar eso que llaman civilización. No, falso, mentira; la auténtica civilización, el verdadero progreso lo veremos este sábado por la tele, en directo desde Barcelona para toda Europa y buena parte del resto del mundo. Aquello que hacían los romanos de soltar lo más cafre de su imperio y exteriores al ruedo para que se masacraran entre ellos; el espectáculo que mantuvo al populacho contento y feliz mientras su emperador se dedicaba a conquistar nuevas tierras y barrer para casa. Mientras la iglesia apelaba al miedo y la amenaza para llenar sus iglesias todos los domingos, el circo se mantenía por pura y simple aclamación popular. Y hoy día, mientras los templos defallecen y los dioses se desinflan, aún podemos ver el coliseo a reventar de plebe, hombres y mujeres, niños y ancianos, dispuestos a quedarse afónicos por el mero gustazo de soltarse la melena.

Ante un Barça·Madrid bien podría decirse algo parecido a lo de Napoleón al ver las pirámides: "desde este estadio 4000 años nos contemplan". El choque, el enfrentamiento entre facciones por el territorio está en el origen de nuestra condición humana. Sin enfrentamiento no cabría la pregunta de qué tengo yo que me diferencie de él, no existiría el individuo, sólo el grupo. Los animales... (... continúa)

Lo de Israel no tiene nombre, ni vergüenza ni nada de nada. Por mucho "nunca más" que dijeran años ha, la situación ha cambiado lo suficiente, y es obvio que quien quiera recuperar hechos del pasado para escudarse en los actos del presente no hace sino acudir a la demagogia barata en busca de beneficios tristemente presentes.

La parte positiva de todo esto es que su existencia, la de Israel, hace más lógica la evolución humana, lo de que venimos del mono y todo eso. Sería difícil entender los nexos con nuestro pasado más lejano de no ser por esta clase de anacronismos, como la persistencia de la monarquía en algunos estados, o en el caso que toca la creación por parte de europeos cultos y occidentales del siglo XX de un estado basado en principios étnicos y religiosos. Ya hace más de 200 años de las primeras constituciones burguesas, fundamentadas en los derechos individuales. Si bien su aplicación ha diferido en cada caso, el objetivo de defender ante todo una lista de derechos de las personas (los derechos de las sociedades aún esperan) unía a los diferentes Estados·Nación fundados a lo largo y ancho del XVIII y XIX principalmente. Con Israel esta tendencia se trunca, ya desde sus orígenes, dando lugar a un engendro indefinido aunque con una idea muy clara: ser la tierra de acogida de todos los judíos del mundo.

Los que lograron huir del holocausto volvieron a levantarse y siguieron su camino lo mejor que pudieron. El pueblo de los elegidos aceptó no perseguir a los verdugos a cambio de una buena pensión de ese occidente que tan culpable se sintió las primeras 24 horas después de descubrir Auschwitz, y, ya que lo habían perdido todo, los judíos supervivientes tomaron la decisión de ocupar la tierra que les pertenecía (según habían leído en un prospecto) o dejarse los huesos en el intento. Como fueron más listos, más organizados y más cabritos que los árabes, les dieron pal pelo y lograron lo que querían, aún a costa de hacer a muchos palestinos lo qu... (... continúa)

Hugo ha venido a visitarnos. Ese hijo de su tierra y su tiempo ha aterrizado con esa pompa que tanto necesitan los dirigentes de los estados no consolidados. Es un tipo listo, bajito, gordete y con cara de tonto. Tiene unos morros enormes y no se cansa de reír y dar besos a los niños, en unas actuaciones dignas del mismísimo Lerroux, que parecen extraídas del manual del buen político de los años 50. Pero, como digo, es un tipo listo. Lo suficiente para hacerse perdonar una intentona de golpe de estado, para superar unas cuantas elecciones, una huelga general financiada por la patronal e incluso un golpe de estado contra su gobierno que fue aplaudido por los gobiernos de medio mundo. ¿Quién le ayudó en estas empresas? ¿el bloque del este? ¿los judeocomunistas? ¿tal vez fueron los médicos cubanos? En la situación presente es fácil constatar que Hugo está donde está porque es un tipo listo.
Sirva de confirmación a estas palabras su primer gesto nada más pisar la piel de toro: una visita a la estación de Atocha, y un espontáneo(?) baño de masas en su interior. Rodeado de "el pueblo", como Aquiles oculto en el caballo, Hugo salió ante las cámaras libre del sambenito terrorista. Encima dijo que el gobierno Zapatero era "revolucionario", y a continuación se fue alegre y contento a ver al amigo Cuevas en la sede de la CEOE, a pedir dinerito para su país a cambio del rico petróleo nacionalizado.

¿Cómo llega un tipo así a presidir un país? Bueno, la realidad siempre supera a la ficción. Quien quiera ver un accidente en ello no hace sino escurrir el bulto, ignorar el tumor que afecta a su país, cuyo origen no es la bolvarianitis, como muchos querrían, sino el más viejo y conocido mal de la oligarquitis, tan dañino para sus enfermos, más aún para los que les rodean. Ignorante como soy de la historia de Venezuela, no puedo mirar atrás, en el origen de la infección, aunque el olor es común a otros casos más investigados por el menda: clase alta todopoderosa, situaciones... (... continúa)

Ya no se habla de Iraq, el tema ha perdido parte de gracia ahora que sabemos que irá para largo. Tomaron Falluja, ahora miran con mala baba para Mosul, y por si no fuera poco ya están metiendo en la recámara Iran, ayatolás incluidos. Ya hemos visto lo que da de sí una guerra: muertos, torturas, secuestros, decapitaciones, tiros en directo y algunos charquitos de sangre, para que parezca más real. Sólo se echan en falta las violaciones que tanto dieron que hablar en la guerra de Yugoslavia, pero claro, los yanquis con esas moritas peludas y tapadas hasta las cejas no quieren nada, ya habrá tiempo para que los listillos del país se dediquen a montar las casas de citas que tanto alegraban la vida a los soldaditos de Vietnam, repartiendo una sífilis por aquí, una gonorrea por allá.
En cualquier caso, las imágenes de oriente medio han pasado a segundo nivel. Está todo aún por hacer, Bush acaba de ganar y Arafat la acaba de palmar, dejemos este tema para más adelante, que ya hay otras gilipolleces de las que hablar. Entre ellas la más curiosa es la que me pasó ayer por los ojos: las películas pornográficas encargadas por Alfonso XIII y rodadas por las buenas gentes del Raval, con la esperanza de agradar al monarca y permitirle ser un adelantado de su tiempo hasta en cuestiones sexuales.

Impagable las escenas de sexo entre curas y monjas, confirmación de lo suponible: en un mundo controlado por la iglesia, las fantasías sexuales no desaparecen, simplemente se adaptan como pueden. Y así aparecía un cura lanzando a una feligresa sobre el altar para, sotana al aire, empitonar a la buena mujer para que soltara con más gusto los avemarías. Alfonsito se lo pasaría en grande, y no me extrañaría que su hijo, el bueno de don Juan, se hiciera alguna pajita con las pelis, que de buen seguro acabaría viendo con la complacencia de algún ayuda de cámara que se apuntaría a la fiesta onanista.

Me pregunto si Alfonsete se llevaría las pelis al exilio; ¿las enseñaría a sus... (... continúa)

Lo de Chavez es tremendo, ha logrado que el bueno de Moratinos se suelte la melena y diga en voz alta una de esas verdades innecesarias que tan poco aportan a la causa, pero que tanto remueven la mierda. Hablar hoy en día de si tal apoyó a una dictadura o cual cometió tal atrocidad es, cuando menos, un tanto infantil. Ya no quedan gobiernos nuevos, relucientes, libres de pecado. En realidad dudo que nunca los haya habido.

Lo del señor Moratinos me parece estupendo para, por ejemplo, una boda. Entre orujo y orujo, puro en ristre, soltar una cosa de estas aumenta la jocosidad del respetable, despierta ánimos y probablemente provoque hilaridad en muchos de los asistentes. "A Aznar le ponen las dictaduras" sería el comentario a utilizar en casos así, ji ji, ja ja, aplausos y más bromas concatenadas. Está muy bien.

Pero dedicarse a hablar de estos temas en conferencias de salón no hace sino ocultar otros problemas, los que se escriben con mayúsculas, de la agenda del día. Los políticos, al igual que los periodistas, saben cómo funcionan estas cosas. Si algún encorbatado suelta una imbecilidad, las cámaras sudan de la aprobación de ayudas para hospitales y se van a recoger del suelo los escupitajos del secretario de turno. Por eso, porque lo saben, no pueden ignorarlo cuando se dedican a hacer declaraciones públicas ante un tropel de objetivos. Por eso sería lícito que se les pudiera pedir explicaciones: "Señor tal, por qué no se dedica a decir estas cosas en el parlamento, que para eso cobra, y no para dar audiencia a los detergentes?" Es obvio que en la sociedad actual el poder de los medios va más allá de lo estipulado en las bases del XVII y XIX, y que requieren un tratamiento diferente, especialmente en cuestiones de interés general.

El Parlamento no es como es sólo porque quede bonito, así, con los tiros del Tejero y todo. Tomar decisiones en común no es tarea fácil, y el parlamento no tiene sólo normas de representación (quién va allí y en nomb... (... continúa)

Al parecer, los protagonistas de Gran Hermano van a continuar su chollo particular, ahora saltando a la publicidad institucional del referéndum de la Unión Europea. Me parece estupendo, por ellos más que nada, porque les dará una buena pasta currando muy poquito, y además sus padres podrán salir a pasear orgullosos los domingos por la rambla, pues los nenes han pasado de reyes de la telebasura a adalides de la alta nomenklatura europea, que tiene mucho más garbo y esplendor.

Por lo demás, me parece una medida de lo más razonable viniendo de quien viene. El bueno de Zapatero era un don nadie Leonés, un parlamentario de medio pelo, de esos que se cuelgan a mitad de la lista por motivos de política interna del partido. Frente a los candidatos populares, todos ellos con experiencia constrastada en altos cargos de gobierno, el leonés no podía esgrimir más que su pertenencia al APA y el haber sido finalista en la elección de presidente de su escalera.

Qué gracioso, decían todos, y no sólo los de la oposición. En su partido ni siquiera se molestaron a decapitarle, como hicieran con el ínclito Borrell; para qué meterse en fregaos cuando lo más sencillo era aguardar unas elecciones que ya todos daban por perdidas. Derrota, candidato a la basura y ahora va en serio, no valen Almunias ni tonterías por el estilo. Pero he aquí que ZP gana, no, mejor, arrasa, tumba una mayoría absoluta y se planta en el gobierno de la mano de comunistas e independentistas. ¿Qué ha pasado aquí? ¿ha habido un atentado? sí, sí que lo hubo, pero también hubo algo más. Las elecciones del 2004 se recordarán como las de los SMS, y no sólo por la jornada de reflexión. Los que dieron la Moncloa a Zapa son los mismos que, día a día, edición a edición, nominan y expulsan, elevan y hunden a toda esta maraña de nuevos famosos, hermanitos, triunfitos, granjeros y demás fauna, Dios mediante el envío de mensajitos para mayor alegría de las televisiones, que han encontrado un filón de ingresos don... (... continúa)